En su carrera de comisario de policía aprendió que solo existen dos tipos de casos: los difíciles y los fáciles. Los primeros, atrapan el intelecto en un juego de pesquisas y lógica; los segundos, sólo dejan horror, podredumbre, asco. El doble crimen que inspeccionó esa mañana era de los sencillos. En eso pensaba cuando entró en la florería de camino a su casa.

—Buenas tardes, quiero hacerle un regalo a mi mujer.

—Muy bien ¿Tiene pensado algo en particular? —le preguntó la dependienta— ¿Tal vez un ramo? ¿Un bouquet?

—¿Me podría orientar? La verdad es que no suelo tener este tipo de detalles.

—En ese caso, sin duda, le recomiendo un hermoso ramo, ¿Sabe qué flores le gustan a ella?

—No... no lo sé.

Tras una minuciosa selección, el comisario salió de la tienda con un ramo de orquídeas, rosas, lirios y tulipanes.

A pesar de haber sido informado durante toda la mañana de los avances de la investigación, quiso supervisarla personalmente. El piso era una segunda planta de un edificio cercano a su domicilio. El inspector, avisado de su llegada, lo esperaba en el vestíbulo.

—Comisario Benítez, ya casi hemos terminado. El juez y el forense acaban de irse. Pronto llegarán los de la funeraria.

Sobre el mueble del recibidor descansaba la foto de una pareja de niños, ambos sonreían.

—Están en el colegio —comentó el inspector—. El equipo de psicólogos ya está avisado y decidirá quien se puede hacer cargo de ellos.

El comisario entró en el amplio salón rectangular decorado con un estilo convencional; en la parte interior, la mesa de comedor; cerca del balcón, a modo de rincón de lectura, un par de sillones y una lámpara; entre ambas zonas, el sofá: sobre él, en decúbito lateral, yacía el cuerpo de una mujer. Vestía una blusa de tonos verdes y unos pantalones de tela blanca: un reguero de sangre coagulada le bajaba desde la sien. En medio del comedor, sobre la alfombra persa manchada de rojo carmesí y, boca arriba, el exánime cuerpo del marido.

—Él era comisario de estupefacientes, ¿verdad?

—Sí, hace poco que ascendió —informó el inspector.

Junto al sofá, tirada en el suelo, se encontraba una pistola.

— ¿Fue la mujer? —inquirió el comisario.

—Sí, sus manos son las únicas con restos de pólvora.

— ¿Se ha tomado declaración a los vecinos?

—En el momento de los hechos solo había dos personas más en el inmueble. Una asistenta rumana que habla mal castellano y una vieja que fue quien nos avisó al oír los disparos —El inspector consultó su bloc de notas y siguió—. Según ella, este matrimonio discutía muy a menudo, dice que, más de una vez, quiso llamarnos por los gritos que escuchaba.

El comisario observó trozos de cristal en el suelo. Se agachó y cogió uno para examinarlo de cerca.

—Un jarrón —confirmó el inspector— cromado, tintado en azul marino. Lo hemos rehecho, más o menos. Cayó al suelo desde la mesa, todavía se ve su marca en el tapete. Es el único desperfecto del salón.

»Nos hemos preguntado cómo pudo sorprenderlo. Era un policía experto, sabía qué hacer cuando te encañonan. Por eso pensamos que la pistola debía estar oculta a los ojos de él hasta el momento del disparo. Por la posición del cadáver, la bala debió salir de aquí —El inspector se situó frente a la mesa—. El único lugar donde podía estar guardada el arma era dentro del florero. Ella, al sacarla, lo tiró al suelo, se encaró a su marido y… ¡Pam!

— Después ella se suicidó —cortó el comisario zanjando el relato de los hechos— ¿Y las flores?

—¿Flores dice? No hemos encontrado ninguna.

Sobre la mesa, había otro portarretratos. En él se veía a las víctimas. Eran más jóvenes. Sonreían; a su espalda se distinguían palmeras, una piscina con una construcción decorativa en forma de pagoda  y un cielo azul.

—Parece mentira, ¿verdad? Dos hijos pequeños, una buena posición social,... ¿Cómo se puede llegar a esto? —reflexionó en voz alta el inspector.

—Es un hotel de la Riviera maya —dijo el comisario sin apartar la mirada de la foto.

— ¿Cómo dice?

—Reconozco esa estructura en el centro de la piscina.—El comisario hizo una breve pausa—. Fui allí cuando me casé.

En ese instante los agentes de la policía científica les  informaron que su labor había concluido y los cuerpos se podían trasladar al tanatorio.

—Preséntame mañana el informe, lo entregaremos al juez por la tarde —indicó al inspector antes de marcharse.

Todo eso vio el comisario antes de comprar el ramo de flores y todo eso rememoró hasta que llegó al portal de su casa, entró en el vestíbulo y esperó al ascensor. Cuando se abrieron las puertas salió la vecina que vivía en su rellano. Era viuda y anciana.

— ¡Oh, que sorpresa comisario! Hoy salió pronto del trabajo. ¡Pero qué flores más bonitas trae! ¡qué contenta se va a poner su mujer! — Dijo casi sin respirar— Anoche les oí discutir y…

—Gracias —dijo el comisario dentro del ascensor.

Al llegar a la segunda planta el elevador ya se había impregnado del aroma de las flores.

Con solo una mano libre, tuvo dificultad para sacar las llaves de su bolsillo y abrir la puerta. El piso estaba sumergido en el silencio: ese silencio que asalta las tripas y retuerce los intestinos. Dejó las llaves en el vaciabolsillos, rozando con el ramo el portarretratos de sus hijos, Juan y María.

Entró en el salón. Ella estaba allí.

Frente a él, sobre la mesa, se erigía el jarrón que un día contuvo las flores de su primer aniversario de boda. Era de cristal; cromado, tintado en azul marino.

— ¡Qué quieres ahora! —dijo ella sin tan siquiera girarse; apoyada en el respaldo de uno de los dos sillones de lectura, mirando a través del cristal de la puerta corrediza que daba al balcón —. Hay que ir a recoger a los niños o acaso te has olvidado de que los tienes.

—Por favor no empieces otra vez, solo quiero…—El comisario tragó saliva— Llevaré la alfombra persa a la tintorería el viernes.

— ¡Y ya está! ¿quieres que te dé las gracias! —exclamó la mujer sin variar su postura—Por mí como si te vas con la puta de tu secretaria. Estoy harta.

            Cualquier otro día el comisario hubiera respondido con un desplante, con un reproche o con un insulto: pero ese día no.

— He comprado un ramo de flores para ti —acertó a decir con una voz que la vergüenza acercaba al susurro.

Ella se volvió lentamente viendo a su marido, a sus ojos enrojecidos y al ramo que le mostraba. Sin decir una palabra se acercó a él. Ambos se miraron a los ojos. El comisario trató de besarla pero ella apartó la cara. Agarró el ramo por la envoltura de los tallos; hundió su nariz entre las rosas. Pudo decir cualquier cosa pero solo consiguió articular: —Huelen muy bien. Entonces se llevó el ramo hasta la mesa: donde se encontraba el jarrón.

—No te pido que me ames como el primer día —dijo mientras dejaba el ramo sobre la mesa, dando la espalda al comisario, y cogía con su mano izquierda el jarrón—. Sólo te pido que me respetes.

—Te respeto…y te amo —le respondió el comisario.

— ¿Y crees que con este ramo se soluciona todo? —exclamó ella sin dejar de manosear el jarrón.

—Intentémoslo —dijo el comisario sin perder de vista el movimiento de los brazos de ella.

            El salón se quedó, otra vez, en silencio. Ella, de espaldas al comisario acariciaba el jarrón; él, apenas a metro y medio, introdujo, instintivamente, su mano en el interior de su americana.

—He estado pensando mucho desde anoche; he pensado demasiadas cosas…—dijo ella mientras recogía el ramo de flores—. Anda, ve a buscar a los niños al colegio. Se pondrán contentos. De paso, compra el pan.

            Con el jarrón en una mano y el ramo en la otra se dirigió a la cocina. El comisario relajó su brazo mientras miraba fijamente el jarrón, tratando de ver a través de su cristal cromado; pero sólo distinguió los reflejos que la luz reflejaba en su superficie.

— ¿Lo conseguiremos? —preguntó el comisario.

—De momento, voy a poner agua a este jarrón —le respondió con una leve sonrisa.

Al comisario le pareció suficiente.